Існасць мая у глыбокай, як сіні ў Ван Гога, душы Яе тоне,
Той, што цуд пэндзлем вяршыць на падораным сметніцай троне.
Вусны самкнуўшы, ракушка з пясчынак прарочых сноў
Утворыць каралі чорных пярлінаў.
Іх сасніць Яна зноў - і стануць яны бурштынам
На хвоі ў Яе царскім лесе,
Такой танкой, што, акрамя Яе, уверх да каранёў ніхто не ўзлезе.
Астатнія, блукаючы ўнізе, фатаграфуюць Яе
Райскіх птушак каляровыя крылы.
А пасля за шчасце лічаць знайсці
Роўную сцежку
і сысці.
No comments:
Post a Comment